Это любовь?
Странно писать такое. Все мои знают, что я не люблю жару. Из-за нее в том числе когда-то уехала в Санкт-Петербург.
Не могу уловить момент, когда это проявилось. Но во второй раз вернулась на Бали, словно домой. Сидишь на балконе, ощущение – ты дома. При том, что дома у меня сейчас как бы нет. (Все время в движении)
У меня случилась здесь масса занятного и волшебного, но никаких специальных внешних событий, укореняющих или сращивающих меня с местом. В прошлый раз, в декабре, я даже была оторвана от реальности. (Плавала в своих послетренинговых тяжеловесных отходняках). Там мне даже не было важно, где я – в бунгало, спрятанном в зелени красивейшего острова, или в квадратике серой панельки спального района Питера.
Но в этот раз: смотришь на три пальмы в своем окне, и словно вы всегда были вМесте. И как будто никакого другого Места у меня и нет.
Меня все спрашивают: что, ну что в твоем Бали такого?
Я не знаю.
Мне нравится не то, что он такое.
Мне нравится, какая я там.
Как это происходит?
Это любовь?
